Amore Infernale

Il sangue non mente mai. Vittoria lo aveva sentito ripetere mille volte da sua nonna, tra le mura di quella casa in cui il mare entrava dalle finestre insieme alla salsedine. Ma quella notte, quando la luna si tinse di rame sopra Viareggio, capì che non era mai stato un modo di dire.

Nel vecchio libro rilegato in pelle, quello che nonna Elide custodiva sotto il letto come una colpa, c'era una pagina che nessuno avrebbe dovuto leggere ad alta voce. Vittoria la lesse. E da qualche parte, in un mondo che non aveva nome, qualcosa si risvegliò.

Lui apparve all'ora in cui le streghe smettono di sussurrare. Alto, antico, con occhi che avevano visto bruciare secoli interi. «Hai pronunciato il mio nome», disse, e la sua voce era velluto sopra una lama.

La profezia parlava chiaro: un'umana dal sangue giurato e un immortale dal cuore spento. Insieme avrebbero spezzato il sigillo — o acceso la fine di tutto. Mai, però, avrebbero dovuto toccarsi.

Vittoria alzò il mento, perché la paura le aveva insegnato a sembrare coraggiosa. «Allora faremo a modo nostro», rispose. E il destino, quella notte, trattenne il fiato.